L’amor mio per te

è una stanza

              che vacilla

coi quadri al muro e i monili

non manca nulla

              pare bella

l’inverno s’abbuia

e pur senza luce

      è sempre quella

con un poco di calore

e colle paure

         si tormenta

primavera porta sole

               cambia l’acqua

               del dolore

               sposto mobili

               cambio pelo

               faccio spazio

               nel didietro

ma non basta

      viene agosto

      e il mostro resta

t’amo amore

perdona l’astio

nel sogno d’estate

troveremo il nostro

e m’accompagni

      pur sempre bella

      navigando perso

      ti fai stella

si chiude il cerchio

del nostro turno

e un anno dopo

      viene autunno

      si tira il conto

      del danno fatto

      pitturammo casa

      sotto sfratto

ma non è quello

               il problema

      pur manco d’ore

      t’inviterei a cena

e non importa certo

      di dove andiamo

      con te mi persi

                    contemplando

                    il pastello e l’ambra

                    dell’autunno.

Ora sono

      con mani in mano

            sprofondato

                      sul divano

            contemplo mura

            di crocefissi e stampe

            stagioni andate

            e ritornate

nulla ti devo

        scusa se t’ho deluso

        teniamo colpa

        dell’illuso

        abitiamo insieme

        la stessa casa

        senza sapere

        chi siamo e cosa.

eccomi ora

seduto davanti al pc

tastiera mouse monitor

non manca nulla,

sembra.

Sulla tua immagine

mi diverto

a far passare

freccette

che diventano manine

non manca proprio nulla,

direi.

Fuori dalla finestra

una luna a spicchio

fa capolino sui miei fogli

così passo ore

e mi accorgo

che non manca nulla,

credo.

La mia silloge di poesie ‘India: l’esperienza del viaggio’ è stata premiata al PREMIO LETTERARIO INTERNAZIONALE "GAETANO CINGARI"

Il libro uscirà a dicembre 2009. 

M’hanno detto di
      scriverla forte
      sta cosa
      questo battito d’ali
      in forma di
                  mimosa

così ho fatto
distratto
tra la misma ferita
             del soldato
e il fugace sogno
             di un malato

la realtà è che
la storia
è un fiume che scorre
              lentamente
e noi volevamo tutto
              senza cambiare niente

ora proseguo
     nell’intento
     del morto abbracciato
     e contento

tiempo pasa
revoluciòn avanza
tutto come prima
stessa rabbia
stessa speranza

Un giorno ricordo
che
trovai un piccione
morente
lo presi
e con tutto il mistero
di un bimbo di dieci anni
lo accolsi e lo curai
lo sfamai
era in una scatola di cartone
coi buchi

Lo portavo in giro
e la gente inorridita
faceva facce
da chiesa
poi morì
ma l’istante preciso
non ricordo
sembrava occhei
e invece
rifiutò il mio amore
e morì

Io questo
non glielo perdonerò mai
a un bimbo di dieci anni
questo non lo puoi fare

Poi però quando
il giorno successivo
per consolarmi
mi regalarono un aquilone
allora capii
che non abbiamo fili
che ci legano
che questo significa
essere liberi
di incontrarsi
e di lasciarsi

Per questo
ti ringrazio
di essere stato
legato con me
almeno una volta

io questo
non lo scorderò mai
è il dono più bello
che poteva ricevere
un bimbo come me.

Lo voglio celebrare con questa poesia che ho scritto per una delle tante vittime di questa storiaccia, Rodrigo Andres ROJAS DE NEGRI, un giovane nato nel mio stesso anno, un ragazzo appassionato di fotografia, con i miei stessi sogni e idee, niente di speciale… o forse si… libertà, pace, amore.

IL CIELO CHE UNISCE. 

Se quel giorno di luglio il cielo

avesse mandato un segno

uno solo

di certo non avrei messo

scarpe da ginnastica.

Non ricordo se c’era sole

vento o nuvole gonfie

so soltanto che

come aquila stremata

quel giorno la tua idea

precipitava giù.

Strano il caso che vuole

che mentre il fuoco ti uccideva

io sorridente giocavo a pallone

sottocasa

facendo rete sulla serranda dell’edicola

e al fracasso

alzavo le mani al cielo

e vuoto era

poi mentre i compagni

mi venivano incontro

io restavo fermo immobile

e tu cadevi giù

Anche stavolta mi giro in tondo
nel letto, di sopra e di sotto
solo come sono
può capitar di tutto

e non mi lamento e guardo
le anime sole che
vagando sbattono sulla mia spalla
accidentale o no non saprei dirlo
solo sento
che siamo tanti

la lancia gira e ora punta su di me
e non so cosa fare
se rispondere o ignorare
l’ennesimo invito
di evasione dall’acquario.

Oltre la cima 

della collina

torna il grano
a risplendere
i miei occhi lucidi

e come ogni giorno
e per sempre
il sole scorge
ignaro
le ferite altrui
e dispensa
benedizioni e carezze

proprio come ieri

che ero in viaggio

oggi proseguo

andando adagio.

Si muore di sabato

e di lunedì

si muore dormendo

chinando il capo, così

Si muore in silenzio

o alzando la voce

in un letto dorato

o con chiodi su croce

T’ho visto già morto

eppur eri in piedi

di morte si muore

restando vivi

C’è gente che muore

pensando al domani

scavando la fossa

con le proprie mani

Morire però è un’arte

assai faticosa

continuo si fugge

e mai si riposa

Per questo si dice

che sei stanco morto

la morte si naviga

in cerca di un porto

La morte poi il vuoto

ti lascia d’intorno

e chi resta piange

ché non conosce il ritorno

Io quel vuoto lo tengo

in ogni momento

forse son morto

morto contento

Il fatto è che a morire

devi esser capace

morire è una resa

che alla gente non piace

Non piace la somma

del chiudere il cerchio

d’una vita passata

a cercarne il senso

E’ morte preziosa

l’unica amica

quella che aiuta

a sentire la vita.